miércoles, 27 de febrero de 2008 | Publicado por El Amante de la China del Norte en 19:06 |

A tres voces

Oh! Bosque blanco que guardas el cielo de tus hijos

Ábreme la sangre, el sol tendido en las sales marinas

el milagro de la umbra

Sol de invierno

Cuán lejos estás padre sol!

quiero sentir tu tibio abrazo

deseo asolazarme bajo tu inmenso cinturón

ahora es invierno y los árboles

se asemejan a las manos

de un viejo minero del carbón

y sus huesos

sólo guardan la memoria del frío

Aquí la tierra es un triste dibujo

los árboles han perdido todas las hojas

el viento frío golpea los rostros desaparecidos

Aquí guarda el misterio el verde sueño

mojado y entumecido

Con el invierno en nuestra sangre

tiritamos mientras la noche cae

Tiritamos y seguimos caminando con nuestros pasos directo

/al olvido

A la tierra del invierno, donde tenemos verdes sueños

Reclamo el círculo de fuego para mis vuelos

Aún conservo las alas entumecidas de Icaro

Abiertas

Damsi Figueroa, Arturo Lafourcade, Pedro Aldunate

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...puedes atar todos tus buenos deseos a los cordones de tus zapatos y tirarlos al mar. En este líbelo con sus tipos y chicas cojonudos(as), jamás vas a decir: "¡Cristo! Esto es la mierda de bueno", ¡No!, nos dispararíamos un tiro antes de escuchar algo como eso o por lo menos nos taponaríamos las orejotas con las plumas de la almohada. Así es que agárrate con tus dos manos lo que alcances de lo que tú ya sabes, manguerita, culo, coñito, y como buen chico o jodido marica o lo que tus mierdosas hormonas sean, intenta tragarte esto y si no quieres nos da lo mismo, ¡filo!. No sé si nos entiendes pedazo de cabrón, esta no es una revolución, es un cubo de mierda literaria. Ni siquiera esperamos que nuestra farfulla te estimule, este es sólo un pedo en medio del torbellino, de hecho la página que empolva tu pantalla esta ahí por un par de buenazas razones; por que sabíamos que ya nada teníamos que decir, nada que hacer, y nada que ganar y segundo, porque estábamos a punto de darnos de patadas por el culo porque el mamón del Pedro se lo pasaba mirándole las tetas a la Natalia, el patizambo de Leonardo creía que sólo con las bocanadas de un porro podría en sueños bajarle la jodida falda a la pequeñita morenaza, una tal Lassytanía (su supuesto juguete de playa), porque Buzolic con sus ojitos de ensueño cada vez que leía en El Amante su Peter Pan, se entrababa en un estado de sonambulismo que lo hacía correrse y luego mojar los calzoncillos y para rematar porque la caramelito de la Jhose, el fruto apetecido, se balanceaba como un caramelito para cuanto perico con cara de macaco o de ángel se le cruzaba por delante, bueno ella ERA el caramelito, lo decían todos mis amigos (lo de la patada en el culo por lo menos en mi caso estaría muy bien y creo que la recibiría con todo gusto) y por último, porque todavía podía arrancarse una meada el infante orondo de la promiscuidad shotokay Sergio y con él el fantasma Vigore.

elAmantedelaChinadelNorte

CANCIÓN DEL SOLSTICIO DE INVIERNO

Damsi Figueroa, Arturo Lafourcade, Pedro Aldunate

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